Мир крошится, словно печенье
В чьём-нибудь ненасытном рту.
Капают, капают слюни
На блюдце - бездну бесцветную.
Говорит рот, философий теченье -
Глупость уровня ПТУ.
Говорит, все нюни,
Кто лично встречает рассветы.
Много, много дум-глупостей.
Крошки сыплются из года в год.
Мир умер давно,
Так чего бы его не выкушать?
Кто знает что-то о мудрости?
Этот ли жадный рот?
Ему всё равно.
Не умеет он даже выслушать.
Мир крошится, сыплется, гибнет!
За веком столетие тянется
Нитью вязкой слюны.
За ложкой куска - ложечка.
Нам не решать, когда же он сгинет.
Нам, простым, не разрешается.
Только вот повара - мы.
Мы выбираем, сколько яда положим