Я - чукча, пою, то что вижу,
что слышу, то тоже пою.
ношу свои чувства, как грыжу,
страдаю, прощаю, люблю.
Я - чукча, сижу в своём чуме,
где всё есть - вода, туалет,
и следуя чувственной думе,
гляжу как дурак в Интернет.
Там всё и дерьмо и повидло,
там мысль, слово, крики души.
Там то, что порою не видно -
за жизненной корочкой лжи.
Я - чукча и сяду на стул,
так - будто сажусь на оленя,
вдруг северный ветер подул
и чуть обморозило - Время.
Скачу - то есть просто сижу,
пою - рифмы комом валяю.
О всём, что увидел сужу,
то бишь - не судя, рассуждаю.
Все чукчи - простите меня,
что братом я вашим назвался.
Уснул за столом и храпя -
рассвета опять не дождался.
И где-то далёко во сне,
душа, будто чукча бродила -
в Пресветлых Небес вышине
и всех, как оленей любила.