Я жду свою первую книжку,
как первого ждут ребёнка.
Пусть поздно, пусть странно, пусть слишком
нелепо готовить пелёнки
отцу на девятом десятке.
Но тесно в ящике сложенным
страницам лежать в беспорядке.
Дневник моих дней прожитых,
собранных в тонкой тетрадке.
Не ищу комплиментов и славы.
Было раньше. Уже не молод.
Это жизни ушедшей главы
сохранили извечный голод
разговоров вдвоём, на кухне.
Поздно ночью слова тихи,
И пока огонёк не потухнет,
Буду, буду писать стихи.