Убраться со двора. Как серый снег,
Что на лопату собирает дворник.
А помнишь, были рады мы зиме
Еще во вторник?
Тогда мерцал пушистый белый мех,
И в этой ненаглядной оторочке
Мы забывали про тоску, и смерть,
И заморочки.
Но то, что было радостно вчера,
Сегодня лишь иллюзия былого.
Мы не кричим «привет тебе!», «ура!» -
Ни слова.
А кто-то пишет новую главу:
Вот-вот проглянут личики проталин,
И мы сбежим на волю, на Неву
Из спален.
Так пусть летит, что поезд под откос,
Дурной январь и беленится вьюга.
Намечен путь двух любящих стрекоз
Друг к другу.