Придумываем жизнь с размером в пол-ладони,
Из ниток - белый цвет и колкого - ни-ни.
Но пляшет жизнь нагой - не в дорогой короне -
Среди пахучих трав и в жёсткости стерни.
И совмещаем цирк с трагедией Шекспира,
Чтоб тут же разделить на праведность и грех,
Но жизнь смеётся вслед, целуя в лоб сатира,
Бросая на кону и персик, и орех.
И стонем ни о чём, заламывая руки,
Чтоб жалостью кормить проворно-шустрый страх,
А жизнь врачует нас от серо-пыльной скуки,
Кусая в кровь и стон - до корки на губах.