По окружности мира, по белым ничьим облакам,
По нелепому синему, чёрному, белому небу
Мы ходили туда, где дорога и вера легка,
Прикасались словами к небесному странному склепу...
И в надежде, что вот оживёт в нём невидимый Бог,
Прозревали. Как странно, нам жизнь показалась пушинкой,
Нам казалось, мы – ангелы, сбившись с незримых дорог,
Ищем путь в никуда. Но не стоила жизней овчинка...
А вокруг никого, только звёзды играют в игру,
Непонятную нам, нет огней, нас зовущих в полёты,
Видим всё – серость туч, серость неба, а дальше – дыру,
За которой мечты потеряют судьбу звездолёта...
Непохожие дни – впрочем, нет поясов временных.
Время затхлое в нас похоронено сроками далей.
Всё проходит – пройдёт неопрятность нелепой войны.
Не хватает нам здесь – среди прочих – за смертность медалей...
Не вернуться обратно, и незачем, слёзы пусты,
Не оплакать себя, коли не было жизни счастливой.
По окружности мира идём мы, сжигая мосты,
Не желая вернуться в понятие «отрок блудливый»...
И неважно теперь, кем ты был, важно – станешь ты кем:
Иль потоком воды, или омутом водоворотным.
А за чёрной дырой – столько разных незримых систем,
А за чёрной дырой – небосклон из неверия соткан...