Смотрю на храм в оправе облаков.
Приятно так сидеть, обняв колени,
И плыть со звоном ниточкой веков,
Вдыхая жизнь душицы и сирени.
Устало опускаясь у плетня,
Пожитки бросив и расслабив ноги,
Вот так же здесь за годы до меня
Молчали люди, пленники дороги.
Крестились на святые купола,
Потом - окрест, в синеющие дали.
А их в ответ голУбила земля,
Смягчала души мирной пасторалью.
Верь иль не верь, но в мире больше нет
Другой земли, чей вид рождает силы.
Плывущий храм, по-русски, на холме,
Что чистый ключ, питающий Россию.
Фото автора