В пыли дорог как в отзвеневшей славе,
Шатаясь, шёл ты обречённый на убой,
Старик, мы были давними друзьями,
Но здесь пришла пора проститься нам с тобой.
Твои копыта стёрты и разбиты,
Всё это в сердце отдается болью,
Тебя беру за серебро сединных нитей,
Но, а тебе всё кажется игрою.
Ты ищешь новых правил, новой роли,
И лыбишься резиновой губой,
Старик, пойми – я этого не стою,
Мой друг, мы не придём теперь домой.
Ты снова в шею тычешься губами,
Почуяв в теле медленную дрожь,
То всадник смерти с черными крылами
Приблизился к тебе и тянет вожжи.
Брели мы долго, превращая ноги в вату,
Я вдаль вгляделся, где стоял наш дом,
Но, показалось, ты шепнул: «Не надо -
Погибнуть лучше, чем быть загнанным конем».
Граница леса осыпается закатом,
Багрян туман на снеженных холмах
И ты следил за ним до серых пятен
С глухой тревогой неповинных глаз.
«Прощай старик - сказал я, потрепав его за ухом, -
Прости за всё, тебе я не судья,
И пусть я не был самым лучшим другом,
Прости, прошу, пожалуйста, меня».
Раздался выстрел, подломивший ноги,
И капли крови брызнули звеня,
Мой конь лежал посереди дороги,
Убитый тем, что я стрелял в себя…