Ушёл сентябрь, закончилось тепло
дождливого несолнечного лета,
и бабье лето как-то вдруг прошло,
растаяло
и затерялось где-то.
Уже октябрь за плачущим стеклом
срывает занедужившие листья,
и небо туч свинцом заволокло,
в траве хрустальной
иней серебрится,
а ты спешишь, укутавшись в пальто,
сбивая каблучки летучим ритмом,
и календарь, как старое лото,
листает карты
с летом позабытым...