Что же ты, Зима, со мною сделала?!
Искусала руки, щеки, нос...
Отхлестав метелью очумелою,
Говорила, что виновен пес-прогноз,
Что пуховые постели на потеху
Ты стелила, принимая на постой,
И что любят путники утехи,
Заложив за воротник не раз по сто...
Я тобой, Зима, почти переболею,
Остудив июльский жаркий пыл,
Но твои хрустальные аллеи
Околдуют, чтобы все забыл,
Чтобы навсегда в плену остался,
Зачарованный особой красотой.
Пес-прогноз, будь другом, постарайся,
Чтоб хмельного меня взяли на постой.
На колени, как последний, старый грешник,
Упаду в распадок пред тобой.
Пусть рогатки ставит мне орешник.
Я приму все, что даровано судьбой!
Как к пуховой шали – очень белой,
Я прижмусь к тебе, теряя юный стыд.
Что же ты, Зима, со мною сделала!?
За любовь, надеюсь, мир меня простит.