Окрашен просинью осенний слог,
У поэтесс не мелкой сошки.
Опавшей прожелтью порос лобок
И стали злее мандавошки.
В багрянце жухлом похмелья плен,
Поэта утром мучает спросонку,
В увядшей проседи поникший член,
Упал в тоске на вислую мошонку.
Сопливых строк любовный стон,
Под шум дождя от штампов нет спасенья.
Я Музе рифмами поставил бы пистон,
Но Осень просинью рифмует вдохновенье.
Навеяно Анной Рубиншейн "Про просинь"