Я к вам пришла из золотого века,
Чтоб вас, друзья, немного удивить,
И рассказать о друге, человеке,
Поэте и моей к нему любви.
Талантлив был, красив - вы мне поверьте.
На скрипке так божественно играл,
Еще на фортепьяно и на флейте.
Зачем-то вскоре он военным стал.
"На смерть поэта", боль, последний выстрел...
Слабеют руки, путаются мысли...
Осталась лишь любовь, длинною в жизнь,
Где я одна. Былое - миражи...
В железном нашем веке мрак и сырость.
Мой тихий дом - единственный приют.
Но слышу я мотив далёкой лиры
И снова сочиняю и пою.
Хочу уйти туда, откуда вышла.
Я возвращаюсь в век мой золотой,
Где юный май, застенчивые вишни
В таких ажурных платьях, Боже мой!