Пишешь долгую повесть про годы слепого пути,
про дороги, что в кровь сбили некогда крепкие ноги,
про мгновенья, что снегом седин улеглись на груди,
про восторги, что стали налогом бесцельной тревоги.
Вырываешь из сердца глухой искупительный вой.
Да и сердце само словно факел из тьмы вырываешь.
И в мольбе покаянной к пустым небесам ты взываешь:
«Это было давно! И уже не со мной, не со мной!»
И всё кажется, небо разверзнет свой полог окрест,
и слова, что остались, пойдут по земле без меня.
Потому что нельзя, восходя на судьбы своей крест,
сбросив кожу грехов, стать другим, как умеет змея.