Россия, любушка моя,
печален нынче облик твой -
грустишь, и я грущу с тобой
в саду осеннем у плетня.
Тебя всё делят меж собой,
а ты, как прежде, хороша,
бантом соломенным, косой
сегодня чествуешь луга.
Упрятать в траурный хиджаб
намерен лик твой бедуин,
и англичанин – господин
уверен, сын твой его раб.
Жужжит, как улей интернет,
в нём всякий дурень – (Айболит),
и жалом в сердце норовит,
кусая твой насущный хлеб.
Стыда, не зная, на пирах
торгуют совестью чины,
и делят меж собой орлы
то, что доверено ларцам.
Души широкой горечь, боль,
пером поэтам на листах
не передать, стоим горой
за душу русскую в сетях.
Россия, любушка моя,
не осуждаю выбор твой,
за то, что снова рвёшься в бой
в платке, что цвета октября.
Пугать глухую ночь совой
в надежде может только страх,
над козырьком и на плечах,
взойдёшь ты новой, но звездой.