Пятница.Вечерний Вавилон.
Стопы замирают в поворотах,
И поют гаражные ворота,
Свой субботний предвкушая сон.
Песня их проста и безыскусна.
Может быть так нищий музыкант
Бродит неприкаянно и грустно,
Медяками меряя талант.
А поверхностью они,не зная сами,
Отражают свет далеких звезд,
И дорогу верную.Внахлест
Снежными нестройными мазками.