Летят худого мира мотыльки
от сонных лиц гонимые дыханьем,
как «месть сквозь слёзы» – память обожанья
иных времён серебряной тоски,
стекающей от пагод-облаков
покой хранящих… между тем и этим.
Бледнеющее небо на рассвете
не трогай нежных пустяков и слов
зигзагокрылых…
Как теперь без них?
Придумай.
Те сгорели и опали
листвой поблекшей памяти…
и стих их шелест безымянный.
Имя дали и дали свет, как тень…
А вечность ждёт
возможности заполнить душу бездной.
Самой собой.
И мотыльки вот-вот закончатся.
Как беспощадна трезвость
худого мира бледных мотыльков…