Поэта критик кроет матом
На чем стоит весь белый свет,
Все потому, что плагиатом
Случайно согрешил поэт.
Ну, как же, мать-его-ети,
Тут мимо критику пройти!
Он на расправу очень скор,
К тому ж - лекарство против скуки,
Довольно потирая руки,
Заносит праведный топор...
Вот так - хер-рак, и нет поэта...
Восславим критика за это!!!