Семеню я по шпалам, оказавшись на старой железке.
На заросшей тропе вид и запах последних времен.
Вдоль проржавленных рельсов бреду к перелеску.
И грибы набираю, как корм всех последних племен.
Возвращусь, Шопенгауэра труд подержу на ладони:
Покачаю и взвешу: до полутора тысяч страниц!
Исчезающий мир, повздыхаю в поскоме,
Не читая поставлю, пусть не знает границ...