Темный ряд запыхавшихся строчек
Пляшет громко в ночной тишине
Я люблю тебя, может, не очень,
Моя бренная жизнь на земле.
Ты, быть может, потеряна где-то,
В своей памяти старых картин,
Вопрошая извечно ответа,
Кто создатель бессчетных машин.
Для чего создают поневоле
Светлых лиц, темных душ имена?
Их ладони запачканы кровью,
Их багрова в сердцах глубина.
В их улыбках, сияюще-белых
Ледяная холодность сквозит.
Их отточенных мыслей пределы -
Затвердевший навеки гранит.
Их отцы вечерами в объятья
Заключают потрепанный стан,
Свою жизнь превращая в проклятия,
За стаканом гоняют стакан.
Они горькие дети свободы,
Дети Невских истоптанных плит.
Навсегда в их сознании заводы,
Скаты крыш и холодный гранит.