И та хороша, и эта!
Да в чем же искать изъян?
Ликует душа поэта -
Он заново вечно пьян
От падавших вниз волос -
Темнее, светлее – не важно,
Полагает «наверно, подрос,
Что так распрекрасна каждая».
Вот эта как сядет на руки,
Вопросов не задавая.
А та вон спасает от скуки,
Сама же ее создавая.
А эта с ногами, как башни,
А та вон с глазами, как вишни!
А с этой не прочь крутить шашни,
А с той вон, как будто всевышний.
И только вот все напрасно..
Не так уж и необъяснимо -
Стать многие могут прекрасными,
Вот только не все любимой.