Я, последний грош из кошелька…
Почесал под ухом и над бровью,
На него не купишь ты шелка.
Не зажжешь свечу, у изголовья.
-Ах, ты сволочь, старая ты тварь.
На себя ругаться, стал сердито.
-Не украл надежды ты фонарь,
И себе не обеспечил быта.
Всё писал, надеялся на что?
За труды заплатят только рубль,
На него не купишь ты пальто,
Разве что от бубля, дырки дубль.
Может это чёрная дыра,
Что сияет над моей аурой,
Я сижу усталый и с утра,
не вошедший на ступень культуры.
Из стихов не сваришь даже суп,
Чтобы был он жирный и с наваром,
Был я молод и конечно глуп,
А сейчас хожу в пальтишке старом.
На себя смотрю со стороны,
Не пускаю тело я, в движенья,
Встану и налью стакан воды,
Выду ль я, один из положенья.
Выйдешь! не куда не деется мне,
и стихи писать свои не бросишь,
Попрошу, и всё, приснится мне,
Потому, что мир всегда хороший.
То, что в кошельке моём есть грош,
Я, богат до одури, от мыслей,
Я пишу, а, значит мир хорош,
Остальное всё от недомыслий!