В страницах книги я нашёл письмо
Без имени на строчке адресата,
Написанное мной давным-давно.
В прошедшем веке. Памятном…Двадцатом…
Читать не стал. Я помню, что писал
В тебя такой отчаянно влюблённый.
Как сердце, несгораемый пульсар
Стучало…За окном шумели клёны
Своею пятипалою листвой…
И дождь стучал припевом монотонным
В окно. И ветер, пряча торжество,
Метался, завывая на балконе…
Теперь всё это кажется смешным…
Каким-то глупым детским и нелепым…
Растаяли, "как с белых яблонь дым"
Воспоминанья…Боль в забытых склепах…
Захлопнул книгу. Больше не возьму…
Пройдёт ещё немало зим и вёсен
И мысль застынет в непростом вопросе
О ком я так страдал. И почему…