Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
В. Высоцкий
Мне снился сон... Январь уже сдавал свои права,
И вновь не замедляло время хода,
Кому-то этим утром исполнялось сорок два,
Мне ж до рожденья было ждать полгода...
Мне снилась мама, с тётей Дашей разговор простой
Она вела, что я рожусь, мол, летом,
Что стану я врачом... писателем, как Лев Толстой,
Да кем угодно - только б не поэтом...
И на наивно-удивлённое "а почему?"
Сказала мама: "Гибнут слишком быстро"...
Вдруг радио, проснувшись, "...полушубком обниму...",
И тётин вздох: "Вот если бы артистом..."
Мне снился сон... Июль уже сдавал свои права,
Страна ждала прощального салюта,
Кому-то навсегда теперь осталось сорок два,
Мне ж до рожденья было три минуты...
Но вместо крика первого - будильника сигнал,
На автомате вычисляю дату...
"Какой нелепый сон... не дали досмотреть финал..."
Я не поэт, но всё же страшновато...