Деревья гнутся над канавой
Под ледяною палкой ветра.
И я черчу рукою правой
Ландшафт почти до сантиметра.
Мои глаза всё чаще плыли
В цвета рассветного востока,
Но иногда они любили
Метель, пургу и север Блока.
Но иногда они любили
В потёмках запада подвздошье,
А иногда они парили
Над шерстью юга резвой вошью.
Бывало, шелестом и сталью
Звенели мыслей листопады,
И день поблёскивал эмалью,
И были улицы мне рады.
Но всё равно в исчадье ночи
Под флюгеров круговращенье
Я понял вдруг, что лишь мишень я.
А это, в общем-то, не очень.