Какая мысль, придумали станков,
Чтоб пальцем ничего совсем не делать.
Эректор сна, иль эпиляторы ЭКО,
Как белым всё расписывать по белому.
Вот любит лезть в природу человек
И корректировать своё недомогание.
По головам гуляет двадцать первый век,
Меняя представление мироздания.
Куда Всевышний пишет всё грехи?
Копя сполна критическую массу.
После Луны, наклонит до сохи,
Устроит внеземную свистопляску.
А всё равно нам в голову не вбить,
Что дух святой не в нашу непорочность.
Как неспособность искренне любить,
Без предоплат, прелюдии за срочность.