Первые дни ноября и теплы, и туманны.
Город как будто старушечьей шалью укрыт.
Ввысь поднимаются серые ниточки жара -
Это листва, что опала, горит и горит.
Запах костров возбужденные нервы щекочет -
Слух обострен до предела, а в левой руке
Птица надежд замерзает, к кочевникам хочет,
К тем, что на юг улетели. А может, к тебе?
Нет, я её не пущу, ведь она разобьется,
Не долетит, потеряет во мгле ориентир.
Глупая, глупая...так и трепещет, и бьётся -
Жизнью готова платить за билет в этот мир.
Схлынет туман, на прощанье теплом одаривший
Город, что прятаться скор в рукава и меха.
Выпущу птицу. Она надо мной закружится,
Крикнет прощально, и бросится вверх, к облакам.
Милая, счастья, и доброй, удачной дороги!
Ты улетаешь...а что же останется мне?
Только чужие следы у родного порога,
Да воробьи, крошек ждущие там, на окне.
Осень, 2014 год.