По переулкам бродит ветер,
Шурша опавшею листвой.
Луна ему в потёмках светит,
Держа фонарь над головой
У ветра есть такое кредо:
Быть, неподвластным, небесам.
Нет, он совсем не привереда,
Ему бы - в море паруса.
Он будет нежен для былинки,
Где с паутинкой паучок:
Перенесёт, держа под спинку,
Да и подвесит на сучок.
Вот если в небе канонада,
Бьют стрелы молний среди туч,
И, эти тучи двигать надо,
Тут он становиться – могуч!
И силой,мне, напоминает,
Былинных тех богатырей
Что свое место в битвах знали,
Могучи были как Борей.
Он, очень разный, этот ветер,
Он то, Зефир, то Ураган,
И нету места на Планете,
Куда бы, он не забегал.
То,зашумит, то, стихнет вроде,
И тишина среди полей.
Вот и сейчас, он рядом бродит,
Свистит на дудочке своей.