закрываю глаза,
стараюсь ослабить звуки.
представляю дождливый вечер, японский сад...
медитация-лишь отсрочка от цепкой скуки,
в самой гуще которой воздух предельно сжат.
эпидемия дней зовётся "часами сплина",
у больных все симптомы сводятся к "Дню сурка".
не бежит холодок по согнутым нынче спинам,
только гнев с ностальгией дёргают нас слегка.
я ведь тоже больной. возможно, неизлечимый...
и давно осознал ничтожность своих трудов.
заглянув в пустоту, как в сущность родной личины,
заключил, что любой по-своему нездоров.
открываю глаза.
минута прошла в нирване...
и сейчас возвращаюсь в шумный, но серый день.
вроде, всё хорошо,
а где-то внутри я ранен,
будто счастье моё-простая для Тьмы мишень.