Все сбылось, и, быть может, пора собираться в дорогу.
Но пока - как обычно - с утра на работу, под вечер - домой,
Я, как прежде, играю в слова, в поддавки, в недотрогу.
Просто зная, иного не будет с тобой.
Все сбылось, пусть не сразу, пусть так - постепенно...
Я окно распахну и прислушаюсь - где-то негромко, вдали
Наша память играет (да, "Нежность"...) сонату Шопена,
Только жаль, не о нашей с тобою любви.
Мнится мне - ошибаюсь... Запрячу в чердачную пыльную темень -
Сожаленья о прошлом, (да, всё непонятней и путаней стих...)
В строках спрячу январь, между слов. (Тот услышит, кто в теме...)
Ничего, все пройдет, я умею любить за двоих.
Мнится мне... Запах яблок. Туманный и бархатный август.
Пара рыжих коней на сиреневом плесе... Вода - молоко.
..На заре громко спорил с самою судьбою неопытный Фауст -
И ему становилось от этого спора легко...
29.01.2017