Зимнему бездорожью
путника не спасти.
Вызрело поле рожью
к осени, а в горсти
спрятался след ожога -
память июльских гроз.
Много их было, много...
Пепел сгоревших звезд
сыплется сквозь прорехи
вечности на руно.
Годы, цепляя вехи,
тщатся допить вино.
Много их было, много...
думалось - не сносить.
Поздно теперь у Бога
милостыню просить.