Космополитическая моль
Приносит, увы, только боль,
Выселению не подлежит:
Ее вид нафталина смешит.
Русская моль ест кафтан,
Британская - кардиган,
А в Америке шерсть отстой,
И свитшотом давится моль.
Мой бедный шотландский свитер
По краю изъеден уже,
Печальней картины не видел:
Будто дырка от моли - в душе.
Я думал два дня и две ночи
И спал по пятнадцать часов,
Во сне убегая, что было мочи,
От вездесущих усов.
А утром, когда зашуршала
Одежда в шкафу платяном,
Батоном на пол моль упала,
Сотрясая железобетон.
Ее изможденная тушка
Как будто просила шлепка,
И брошенная подушка
За наглость расплатой была.
Когда же орудие смерти
Опять возвратилось в кровать,
Я понял, что моль - это черти,
С которыми не сдобровать.
И петлю со стула снимая,
Я осознал, едва,
Что это все, что осталось
От шерстяного шарфа.
И движимый местью одною
Я план гениальный строчу:
Селекцию разом освою,
Есть шерсть эту тварь отучу.
Вот фабрику моли открою,
Чтоб не страдал никто,
И будет спасен ваш свитер
И шерстяное пальто.