Здесь нет того, что называется итогом,
Лишь смена декораций, масок, лиц.
Мы все равны лишь только перед Богом,
А между нами множество границ.
И нищета - вовек награда для таланта,
И пустота в углу свернулась калачом...
И то, о чём вещал великий Данте,
Так и останется рассказом ни о чём.
Но будучи беспомощным пред сроком,
Отпущенным чужому средь своих,
Дай напоследок подышать пророку
Тем воздухом, который - для живых!
Дай Света и Тепла, Любви и Доли,
Что круг отчаянья вот-вот замкнёт!
Ну, пусть не гений он - талант - не боле...
Никто его своим не назовёт.
Так и не понятый никем,
уйдёт.