В строки стихов заверну себя,
словно в дырявую шубу летом.
Слишком люблю дорогое "Я",
чтобы не крикнуть в толпу: "Карету!"
И ревизорам моей души
всем пожелать я хочу терпенья.
Если взялись — ни к чему спешить,
переберите меня до звеньев.
Что вы найдёте — всё пыль да хлам,
то не для ваших стерильных взглядов.
В серой душе мир напополам,
с гнилью и плесенью — нежность рядом.
Что моя нежность? Вас ждёт скандал!
В духе Молчалина или Софьи.
Я притворяюсь в угоду дам
и ударяюсь в средневековье:
что-то про рыцарей наплету
или вверну пару строк для фарса.
Или под веком бревно найду,
чтоб напоказ в слабине признаться.
Может, все беды мои - ничто,
строки стихов — бесполезный мусор.
Жалобно звякнет души звено:
я без ума... и мне слишком грустно.