«Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт)
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд".
М.Цветаева.
Стих новый напишу, очередной,
В конце над “I”расставлю я все точки.
Прочту друзьям, жене своей родной,
Представив всем, как труд бессонной ночки.
Мне скажет кто-то:-Стих, мол, не плохой
И продолжай впредь радовать нам души.
Другой же – притворится, что глухой,
Сославшись на свои больные уши.
А третий же – изюминку искать
Начнёт придирчиво, стихи читая.
- Вот Пушкин наш умел писать!..
А ты - не классик! – скажет он, вздыхая.
А я подальше спрячу стих от глаз.
А год спустя, на время, став педантом,
Возьму и отшлифую, как алмаз,
Чтоб грани заблистали бриллиантом.
Настанет время, верю во Христа,
Когда начнут кисейные девицы,
Мои стихи заучивать с листа
И собирать все фразы по крупицам!
И, если быть известным суждено,
То мне не нужно никакой рекламы.
Лишь время зрелым делает вино,
Об этом знают все, и даже дамы.
25 – 26 декабря 2002 г.