* * *
В несхожих, порой, пребываю я лицах...
Но чтобы представить себя упырём?!
Из уст твоих вырвалось вдруг: «Кровопийца!»…
Всерьёз или в шутку… Ты это о чём?
Мол, выбрал тебя я для стихотворений,
Из чувств твоих сделал медовый глинтвейн,
Как сок попиваю с берёзы весенней,
Из самых плакучих и чутких ветвей.
Да нет же, родная! Я сам среди ночи,
Сквозь сердце цежу и тяну эликсир,
До творческой дрожи, до косточек-строчек,
Где каждый мой стих – настоящий вампир…