На краю бесконечности где-то
спит запущенный сад
незабытых желаний тех,
кто мечтал вернуться на солнце
из шкатулки, обтянутой
потертым китайским шелком,
и лепестков пионов невесомый град
на танец возрожденных птиц смеется
и гнет распластанные кольца
вишен и переплетений ткани -
или от страха, или по ветру -
под крышку на незапираемых замках.
Спит сад, где утопают совершенные изгибы,
превратившись в камень,
в нитях тонких трав,
подрагивают веки в затерянных тропинках,
в водных лотосах,
в распроданных, с уценкою, мечтах,
поющих голосами распускавшейся весны
в молчании прудов душистых,
разбросанных от пересохших ручейков и рек
и усмиривших их первобытный нрав.
А в день, когда окрасит веер перьев жаром,
когда пылающие шорохи
пробьют на полотне
орнаментов кристаллы,
когда потухнет и сожмется лава,
и вспыхнет феникс жженым янтарем,
звенящие луга воспрянут...
на краю бесконечности
где-то.
В садах, что никогда не засыпали.