За окнами февраль метелью свищет,
Пришёл, как, впрочем, раньше приходил,
А наш поэт пучок метафор ищет –
Его стиховый голод посетил.
Он ищет битый час, поэт голодный,
Он стукнулся о ржавое ведро,
Когда хотел пролезть в чулан холодный,
Изгрыз уже тридцатое перо.
Как хочется писать! Но Муза скрылась,
Над конкурента лысиной висит,
И наш поэт, утратив Музы милость,
Имеет бледный, даже жалкий вид.
Да плюнь ты на стихи, поэт родимый!
Иди, поджарь картошечки родне –
Поэтам – нам! Тут кучкою сидим мы…
Нелётная погода…
Мы - на дне.
01.02.2017 г.