Когда б вы знали из какого сора...

Игорь Моисеенко
* * *
Когда б вы знали, из какого сора...
Нет, не из сора пишутся стихи.
Я через сердце пропускаю снова
Любовь, мечты, надежды и грехи.
Я, словно губка, впитываю в душу
Свою, чужую боль, победу, ложь.
И вдруг в себе желанье обнаружу
Сказать о том, что накопить пришлось.


Когда б вы знали, из какого сора...
Я не согласен, не из сора, нет !
Из сора никогда не выйдет Слова,
И не родится новый стих на свет.
Впитать в себя всю многогранность жизни,
И проносив под сердцем, словно плод,
Дать жизнь стихам, родить из сердца мысли...
Кто это чудо сором назовет ?