Сметая строчки мимоходом,
Я наблюдал, как гаснет дар
В мирке бессовестном, убогом.
Я не считал, что мой пожар
Кого-то сможет удивить,
Иль запалить тот самый светоч,
Ведь то, что я бы смог родить -
Всё б на костёр. Скорее сжечь их:
Все те стихи, что я однажды
В пылу отчаяния и жажды
Через чернила вывел в свет...
Рука легла мне на запястье:
"Послушай, глупый, это счастье,
Коль зарифмовал на сотни лет..."
Через людей придёт признание,
Через века - дойдёт посыл:
Там за чертой - не расстояние...
Пусть за чертой никто не жил,
Но всё ж живы лихие строки.
"Живы" все те, кто выдал их.
И через книги эти соки
Вновь ободряют молодых...