Была бы бумага, спалил бы к чертям тетрадь.
А тут одна кнопка. Стучи по ней, да стирай.
И кровь пузырится. И вечности не занимать.
И так незаметно - махнёшь через край - и в рай.
Я
как чёрный кокс втягивал пепел черновиков.
И даже когда разгонялся за облака
Тащил тебе, Господи стопку своих стихов.
И стопка была тяжела, да Душа легка.
Чернила густеют раньше, чем вязнет кровь.
Но если и сохнут всуе, то всё ж - не нем…
Бумага - она такая, не в глаз, так в бровь…
И рвётся, горит и мокнет, но лучше чем…