Я, Сам к «себе» давно не вхож,
как к боссу – бомж-заморыш.
Мне преграждают путь сто рож:
коллегиальный сторож!
Не подпускают ни на шаг
псы референты-служки,
хоть есть – и паспорт (не фальшак),
и справка из психушки.
Мне бы с «собой» поговорить,
да тет-а-тет, не лживо,
а лучше – выпить, покурить,
дать в морду незлобливо.
По старой памяти – взаймы,
я клянчить не намерен,
хоть и друзьями были мы,
в чём я почти уверен…
Я, записаться на приём
к "себе" пытаюсь всё же!
Не факт, конечно, что поймём
друг друга мы. Плюс – рожи:
мои размноженные «я»,
верней – не наши «наши».
У них заданье: слать Меня
к такой-сякой мамаше!
Тот «я» – не прав, хитёр, фальшив,
спесив, претенциозен.
Скорей всего – ни мёртв, ни жив,
лишь для плезиру грозен.
Что ж, «на войне, как на войне»,
чего уж не бывает…
«он» сам запросится ко Мне,
да видно, опоздает…