Я в догадках измучил себя:
Что осело в тромбах души?
Может похоть, что сгубит зазря?
Может злоба, гнев, зависть, иль ты?
О которой пытаюсь забыть,
от которой награды нет.
Что мне слезы как вИтия лить
после стольких несбыточных лет
и ворчать на чужую судьбу,
что не стала однажды моей.
Лучше кошку я заведу
и стихи сочинять буду ей,
моей маленькой серенькой Мурке,
той, что, знаю, вовек не предаст.
Я поглажу ее по шкурке
и налью молока целый таз.
Я хватать ее буду глазами
за зеленый внимательный взгляд
и мурлыкать, и петь голосами
однодневных слепых котят.
И тогда рассосутся тромбы
из моей закоснелой души,
и развалятся катакомбы
из похоти, гнева и ты.
+