Я беру ручку, и мягкой рукой
Пишу я стихи. Труд даровой.
Но чем же тогда он меня привлекает?
Сейчас расскажу. Давайте ж узнаем!
Здесь я, словно Бог, мановеньем пера
Миры создаю. Моя воля сильна:
Здесь ей под силу создать Новый Мир
Иль даже Вселенную, кто б говорил.
Из букв, слог за слогом, леплю я себе
Звёзды, планеты и всё, что во тьме
От взора сокрыто. Но всё это скука!
Нужно придумать конкретную штуку!
Выбираю планету из всех я одну,
В азарте творенья, забыв сон и еду,
Беру двух существ, даю я им разум,
Чувства, эмоции, и словно разом
Уже миллиарды возводят себе
города, павильоны и прочий бред.
И они начинают жить-поживать
В своём райском мире. Кто бы мог знать,
Что их существо окажется тленным,
Полным потерь, совершенно бесценным?
Ведь если их жизнь рассмотреть чуть поближе,
Окажется, верят они в бога из книжки.
Едят, развлекаясь, веселятся, едя.
В общем, время своё тратят попросту зря.
И тут я впадаю в праведный гнев:
Моих сил терпеть эту скуку уж нет!
Что бы смогло мне зевоту прогнать?
А! Знаю! Далече не нужно искать!
Таким же волшебным движеньем руки
Пошлю я болезни и засухи им.
Земля затрясётся, подымутся волны
И смоют в миг города-павильоны.
На те, что остались, обрушится вихрь
И превратит в развалины их.
Когда же до выжившей кучки дойдёт,
Что тот книжный бог их никак не спасёт,
К ним снизойдёт моё откровенье,
И пресечётся их жизней мученье.