Мимо ристалищ, капищ...
мира и горя мимо,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы...
И.Бродский
О чем ты грустишь мечтатель?
Все ищешь свои перепутья?
Художник... поэт... писатель –
извечно душа в лоскутья.
Тебя порицают люди:
добра не нажил за годы.
Но помнят ли эти судьи
пьянящий восторг свободы?
Свободы от душных клеток,
от лжи, лицемерных взглядов,
от званий, чинов и меток,
от «вылизанных» фасадов.
Хитон пусть не красит ассист,
дворцовых нет сверху сводов,
но льется в душе акафист
пред красотой восходов.
Ты вечный простой бродяга
по жизни по этой бренной.
Что нужно? Лишь холст… бумага,
еще – красота Вселенной.
Иди же своей дорогой.
Есть то, что дороже злата.
Мечтою одной далекой
душа твоя будет свята.