Снова кто-то скребётся мне в душу,
в этот раз – через сон. Мой ты Бог...
Если вдруг не особенно струшу,
непременно пущу на порог.
Мало ль выслушал без интереса:
чьих-то шёпотов, криков «за жизнь».
Выпить жаждется? хочется секса?
Я сегодня не жмот – на, держи!
Клянчить помощи, ждать ли совета –
у меня – с головой «без царя»?
он, отрёкшись, угрохан в то лето.
Свято место пустует зазря.
Оттого, сердце непоэтично,
к авантюрам, нутро не влечёт,
что, возможно, и гигиенично,
и логично не впишется в счёт...
– Кто ты, милая? знаешь, не помню
текста нашей игры ролевой.
Возвела б из вранья колокольню,
да столкнула бы низ головой,
в коей нет – ни «царей», ни «советов».
Для кого ж посвящать лестный стих?
Мало стало хороших поэтов,
вот и я – не из перечня их…
Как зовут-то тебя, сознавайся:
Скука смертная? Муза-Хандра?
Уходить не спеши, оставайся.
Поживёшь у меня до утра.
Лишь в мозгах моих нечего шарить:
там не прибрано, пыльно, темно.
...Скверно, коли отшиблена память,
и дырява душа, заодно...