Есть женщины, опасные как нож, сверкая остриём дамасской стали, они легко пройдут сквозь толщу кож, костей и мышц, до сердца, коль позвали.
Есть женщины, прекрасные как кровь, горячим соком обжигая губы, они тебя отравят вновь и вновь своей любовью, разбивая судьбы.
Есть женщины, зовущие как сон, в них тонешь с головой, не можешь выплыть, а думаешь, что будто бы спасён, ты смело сам идёшь на корм для рыбок.
Есть женщины, умеющие ждать. Их мало, их всё меньше, но порою они умеют время удержать, чтоб просто быть собою, быть с тобою.
Есть женщины. И имя им - любовь.