Дышал не только воздухом одним,-
Горами, речкой, запахом пурги.
Да вряд ли можно юность позабыть
И то, как гвоздь в отцовский гроб забит?
Давно я там не родственник, а гость,
Где памятник погибшим, словно трость,
Где избы почернели от времён,
Но в это всё по- прежнему влюблён.
Вдыхая терпкий аромат рябин,
Я чувствую, как подступает ком...
Участников войны не стало в нём,
Глядят они брусничным бугорком.