Поэт... безразличного века

               

Моя Целина! Златогривая нива!
Моя синеокость разгульной, буйной весны.
Мой месяц янтарный, мой друг молчаливый,
Мне светишь свечой, чрез тайну ночной тишины.

Мне светишь ты в душу, играя на чувствах,
Жемчужным мизинцем тонко касаясь струны.
И падают строки нетленным искусством
Из уст светлых  Ангелов в ночь...  в сакральные сны.

Я был твой поэт...  безразличного века,
С живой, настоящей, как звон поющей душой!
Я был ветром в поле, ручьём синим брега...
Я был... всем я был... и всем оказался чужой.

Я так и остался лазориком в поле,
Красивым цветком, в ночи осветившим Ваш путь.
Я цвёл в одиночестве, в вольном просторе,
Неся в лепестках созвездий серебряных... грусть.

Моя Целина! Да тебе ли я нужен?
Моих переливных  стихов журчащая трель?
Ведь  дактилем  строк...  измеряю я лужи,
Где с глаз синеоких  стихов, стекла акварель...

Посёлок  любимый! Тебя воспевал я!
С твоих колоколен  нёс о тебе перезвон!
Но век мой безжалостный...  свесив медали,
По рельсам проложенным  шёл в бездонный каньон.

Трепещет душа, как листок юной ивы.
Упало перо. В нём нет...  нет мотива вины.
И только мой месяц, мой друг молчаливый,
Мне светит свечой, чрез тайну ночной тишины...

1.02.2017