Все мы – упаковки, обёртки,
то мнёмся, то шумно шуршим:
коробкой от торта, чехлом от отвёртки,
бумажкой от сладкой конфеты «коровки»,
футляром пустым для души.
Ну, да, мы – вместилище, тара:
слов, мыслей, желаний, грехов.
Кого испугает сейчас Божья кара,
кого покоробит амбре перегара
иль глупость бездарных стихов?
Мы – модные сумки из кожи,
из тканей дрянных ширпотреб.
В них тащим, что сами положим:
стыд с совестью (редко, но всё же),
new-гаджет иль пиво и хлеб.
Мешки для сердец, селезёнок,
кишок – и слепых, и прямых,
носители пломб и коронок,
грудей с силиконом, мошонок –
мы скучно играем в Живых…