Вот лист бумаги белый и тетрадный.
Вот ручка, ну а там, как повезёт...
Среди зимы ненастной, безотрадной
душа, порой, то плачет, то поёт.
И кто же знает, что там происходит,
мне самому не ясно до сих пор.
Какие мысли токи хороводят,
каков, в итоге, будет приговор?
И, чувствуя их импульсы живые,
интуитивно бродишь в полутьме...
То травы раздвигаешь луговые
ладонями, то тянешься к тебе.